О любви, о разлуке, о смятении души.\лирические стихи, любовь, разлука
Сообщений 1 страница 10 из 61
Поделиться204.12.2014 20:57:56
Приезжайте. Не бойтесь. Мы будем друзьями,
Нам обоим пора от любви отдохнуть,
Потому что, увы, никакими словами,
Никакими слезами её не вернуть.
Будем плавать, смеяться, ловить мандаринов,
В белой узенькой лодке уйдём за маяк.
На закате, когда будет вечер малинов,
Будем книги читать о далёких краях.
Мы в горячих камнях черепаху поймаем,
Я Вам маленьких крабов в руках принесу.
А любовь - похороним, любовь закопаем
В прошлогодние листья в зелёном лесу.
И когда тонкий месяц начнёт серебриться
И лиловое море уйдёт за косу,
Вам покажется белой серебряной птицей
Адмиральская яхта на жёлтом мысу.
Будем слушать, как плачут фаготы и трубы
В танцевальном оркестре в большом казино...
И за Ваши печальные детские губы
Будем пить по ночам золотое вино.
А любовь мы не будем тревожить словами.
Это мёртвое пламя уже не раздуть,
Потому что, увы, никакими мечтами,
Никакими стихами любви не вернуть.
Александр Вертинский, лето 1938
- Подпись автора
Ваша Вишенка
Поделиться304.12.2014 21:02:40
Похитительница снов.
Это ты мой сон украла,
Взмахом белого крыла,
Самой нежной в мире стала,
А с рассветом вдруг ушла.
Это ты пленила разум,
Ночь, и снова я не сплю,
Повторяя в мыслях фразу:
«Да, дурак, но ведь люблю».
Этих глаз родное море,
Мне доверено судьбой,
В счастье, радости и горе,
Да навеки, да с тобой.
Как бы время не крутило,
В этой сложной жизни нас,
Я хочу, чтоб ты дарила
Мне тепло любимых глаз.
Это ты мой сон украла,
Где –то смотришь без меня,
Не его мне стало мало,
А твоей любви огня. (с)
Из инета
- Подпись автора
Ваша Вишенка
Поделиться404.12.2014 21:15:14
Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
Читала фэнтези и слушала свой Чайф
И провожала по утрам влюблённым взглядом.
Я не любил её, мне было хорошо —
Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: «Родная…»
Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и тату на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её «моя синица».
Я не любил её??? (с)
- Подпись автора
Ваша Вишенка
Поделиться504.12.2014 22:40:52
И сменился регистр,
Перешел в обертон.
Нежно, трепетно, чисто
Заиграл саксофон.
И клаксонные звуки
Зарыдали в тиши
О любви, о разлуке,
О смятении души.(С)
Городской саксофон
Стук шагов по асфальту,
И трамваев трезвон.
Робко выдул контральто
Городской саксофон.
И рассыпались звуки,
Как осколки стекла.
Преисполнена скуки
Увертюра была.
Хмыкнул разочарованно
В переулке клаксон:
«Что ж так скучно и скованно
Ты поешь, саксофон?..
Неужели не хочется
Тебе душу излить,
Песню про одиночество
Городское сложить?..»
Помолчал тот сконфуженно,
Фонарями мигнул,
Тротуарное кружево,
Как гайтан, подтянул.
Мутным светом заплакали
Сразу фары машин –
Золотистые клапаны
Саксофонной души.
Вечер робкими пальцами
Дотянулся до них.
Город весь приосанился,
На мгновенье затих….
И сменился регистр,
Перешел в обертон.
Нежно, трепетно, чисто
Заиграл саксофон.
И клаксонные звуки
Зарыдали в тиши
О любви, о разлуке,
О смятении души.
И плывут вереницей
Золотых пузырей.
И мечтают пробиться
Через море огней.
А дома замирают,
Погружаются в сон….
Шепчут: «Тише!.. Играет….
Городской саксофон….»
(с)
Игорь Бутман - Ностальгия
- Подпись автора
[sup]19[/sup] ибо Закон ничего не довёл до совершенства (К евреям, Гл. 7)
Поделиться604.12.2014 23:20:59
Давай встретимся.
Я буду делать вид, что мне все равно.
Несбывшаяся любовь будет гулять по жилам,
Словно золотое игристое вино,
Которое мы с тобой пили
В том маленьком кафе у причала,
Помнишь?
Ведь я тебе тогда не сказала,
Как много ты для меня значишь.
Уютное кафе в старинном доме,
шуршание притихших голосов,
мне кофе аромат щекочет память,
не называя дат и адресов...
В предчувствии приблизившейся встречи,
слегка закружится от счастья голова,
какая радость, что я вновь услышу
приятные и нежные слова...
Читаю надписи и слушаю соседей,
у каждого история своя,
вот кто-то радуется встрече и беседе,
а кто-то в ожидании, как я...
В уютных креслах пропадёт усталость
и чашка кофе бодрости придаст,
и радости добавит эта малость,
улыбкой приоткрыв сиянье глаз...
Вот дверь открылась, дрогнул колокольчик,
и покатился мягкий перелив...
(с) Ирина Гречихина
Труба и скрипка нет прекраснее особенно в руках мастеров Крис Боти и Лючия Микарелли
- Подпись автора
[sup]19[/sup] ибо Закон ничего не довёл до совершенства (К евреям, Гл. 7)
Поделиться705.12.2014 18:48:28
Глоток последний с вкусом лжи и счастья
Замерзшим пальцем на стекле рисуя
Его глаза. И выпит был до дна
Бокал вина с прощальным поцелуем.
Как никогда, пожалуй, сладок был
Глоток последний с вкусом лжи и счастья,
И пьяный аромат по венам плыл,
Пульсируя в висках и на запястье.
Холодный снег, бесшумный за окном,
По телу дрожью полз под тонким платьем.
И сердце с напрочь вырванным замком
Пыталось вновь сомкнуть свои объятья…
Ночные шторы трогала она
(Их бархат гладок, будто отутюжен).
Её рисунок на стекле окна
Исчез, размытый каплями снаружи.
© Copyright: Олеся Теплова, 13 августа 2013
Регистрационный номер № 000037930
Отредактировано Вишня (05.12.2014 18:50:43)
- Подпись автора
Ваша Вишенка
Поделиться805.12.2014 18:57:01
Станцуй для меня, девочка моя золотая!
Скорей станцуй свой восхитительный танец любви!
Рассмейся серебристой песней, словно весенних пташек стая,
И на медленный танец меня движеньем бёдер позови!
И пусть взлетают белыми крылами твои руки!
И грудь колышется, наполняя воздух желаньем!
С тобой, моя девочка, никогда я не умру от скуки,
Я задохнусь от счастья, сокровищем таким обладая...
Танцуй же для меня свой жгучий танец, малыш!
Улыбками и грацией своди меня с ума!
Не сковывай себя одеждами и скромностью излишней,
Ты вся пылаешь, раздевайся потихонечку сама...
И пусть струятся волосы твои игристою волной...
И в такт биенью сердца выстукивают пяточки дробь...
Ведь лишь с тобою, девочка моя, могу я быть самим собой
И жить, отбросив прочь хотя б на время скуку, боль, тоску и скорбь!
Танцуй, любимая! Танцуй лишь только для меня!
Я буду упиваться тела твоего движеньем
И глаз твоих вкушать шальные искорки и всполохи огня!
И медленно сгорать от приступа любви и вожделенья!
Танцуй! Танцуй меня...(с)
Из инета
Отредактировано Вишня (05.12.2014 18:58:09)
- Подпись автора
Ваша Вишенка
Поделиться907.12.2014 02:52:39
Сакс замолчал. Джаз плачет по-мужски,
Так судорожно, сдержанно и скупо,
Захлебываясь низким, темным звуком,
Заламывая холодом виски.
И снова сакс. Все резче, жарче, чище
Играет джаз в полупустом кафе.
Сейчас сюда опять придет Орфей,
Мне говорили – он кого-то ищет.
Ко мне подсядет. Забормочет: “Я
Отлично помню, я спустился, чтобы...”
Его слова меня забьют ознобом,
Прокравшись сквозняком продоль хребта.
Закурит, нервно выпуская дым,
Завертится – как будто в клетке птица
На жердочке: “А Вы могли мне сниться?
Еще тогда... когда я видел сны...
Шампанского?” – Гарсон разлил “Надежду”:
“За встречу, друг! До дна, до дна, до дна!
Вас звать... я забываю имена,
но Вас... скажите, мы встречались прежде?”
Я улыбаюсь. Мне тепло и так…
Так непроизносимо-невесомо.
Я улыбаюсь: “Нет, мы незнакомы”.
Сакс заново вступил, разрезав такт
На две неравных ноты. Вдруг, вскочив
И на пределе связок или легких,
Так, что забьют в набат столы и стекла,
Крещендо пианиста перекрыв,
Переломившись надвое, как в бездну
Сорвавшись и пугаясь пустоты,
Он выдохнет: “Так, значит, это ты?”
И затаит дыханье – вдруг исчезну?
Огромный, черный, сумасшедший грач,
Влетев в окно, на пианино сядет.
Расстроено, растерянно, не глядя,
Не в такт – разочарованный трубач
Вступает, тут же поперхнувшись звуком.
Болезненно прищурившись, Орфей
Прошепчет хрипло: “Я Вас спутал с ней,
Простите!” – и с такою мукой
Посмотрит мне в глаза, что захочу
Зажмуриться. Мне сразу станет тесно,
Как будто съежатся в размерах стулья, кресла,
Столы под скатертью, похожей на парчу.
Он обернется только у дверей,
Меня он не увидит...
Этим летом
По пятницам и, кажется, по средам
Божественный играют джаз в кафе.
©
- Подпись автора
[sup]19[/sup] ибо Закон ничего не довёл до совершенства (К евреям, Гл. 7)
Поделиться1011.12.2014 21:20:36
От меня до тебя
перекрытая болью дорога,
опустевший вокзал и забытая в парке скамья.
От тебя до меня
у компьютера кофе холодный,
обустроенный быт и всё то, что есть в слове "семья"...
От меня до тебя
столько глупых рифмованных строчек,
не отправленных слов, что пылятся в письме "Черновик".
От тебя до меня
сигареты тайком среди ночи,
и стоит ком в груди, но так жить ты, наверно, привык...
От меня до тебя
позабытое имя "Любимый"
и смешные попытки им снова кого-то назвать.
От тебя до меня
удаленные цифры в мобильном
и дурная привычка по памяти их набирать...
Между мной и тобой
столько снов, к сожаленью, не вещих,
и нет сил разорвать между нами звенящую нить.
Вновь целуем других,
обнимаем их мягко за плечи
и друг друга за это никак мы не можем простить..
Светлана Терещенко ( Пелых )
- Подпись автора
Ваша Вишенка